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Der Vormittag im Museum Ludwig hat mich mit einer Frage entlassen: warum muss das Gesammelte immer hinter Glas? Meine eigene Sammlung kommt ohne Vitrine aus — und sie ist für genau eine Person bestimmt. Wagst du den Blick, mein Guter?
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Der Bodysuit mit dem Hasen war für einen ganz unschuldigen Sonntagmorgen gedacht — aber der Kragen hatte von Anfang an andere Pläne mit mir. Was daraus geworden ist, liegt in diesem Paket, und mein Verstand hat dabei kapituliert. Sieh selbst, mein Guter — wie weit traust du deinen Blick?
Ein Museum, das nur zum Anfassen gebaut ist — und ich sitze mitten darin und halte mich notgedrungen zurück. Die Disziplin kostet mich mehr, als ich zugeben will, Liebling. Würdest du neben mir Platz nehmen?
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Der Nietzsche-Kommentar ist zugeklappt — manche Fragen nach Macht und Hingabe beantwortet mein Körper lieber als mein Verstand. In diesem Paket liegt meine Antwort, so nah, wie man sie mir sonst nie zu lesen bekommt. Wagst du den Blick, mein Guter?
Fünfzehn Künstlerinnen und Künstler unter einem Dach in der Stage Gallery — die Autumn Edition wartet, und ich habe mich für den Besuch entsprechend angezogen. Etwas von mir will heute auch angesehen werden, Liebling. Kommst du mit?
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Um 23 Uhr sind die Museen längst zu — aber meine intimste Ausstellung hat gerade erst begonnen, hinter verschlossenen Türen, Eintritt nur für eine Person. Was dort gezeigt wird, kann man nicht kaufen, nur verdienen. Kommst du vorbei, mein Guter?
Heute eröffnet im Kunstverein eine Ausstellung über den ausgestellten Körper — und ich übe zu Hause schon mal, wie viel von mir man überhaupt zeigen darf. Sag mir, wie weit ich gehe, mein Guter.
Kein Satz will sich heute Nacht fügen — also habe ich die Robe abgelegt und stelle der Philosophie eine dringendere Frage. Meine Bibliothek sieht alles und schweigt. Prüfe selbst, ob ich zitierfähig bin, mein Guter.
Die Lichtinstallationen im KunstWerk haben mir heute gezeigt, was ein einzelner Strahl mit Haut macht — zu Hause wiederhole ich das Experiment jetzt ohne jede Decke. Sag mir, wo dein Blick zuerst landet, mein Guter.
Die neue Farbschau im Ludwig hat mir den Kopf verdreht — jetzt entscheidet die Seide, wie viel Farbe man heute Abend von mir sieht. Kommst du nachsehen, Liebling?
Die Vernissage ist gegangen, die Woche mit ihr — und der Freitag verlangt keinen Diskurs mehr, nur noch Haut. Was du siehst, ist das Ganze, kein Ausschnitt. Kommst du näher, mein Guter?